Rio das Letras

SOBRE O RIO DAS LETRAS

2012-01-03T04:29:00.000-08:00

Esse blog foi criado para fomentar a cultura, a inteligência, o conhecimento em sua plenitude estando aberto para quem quiser publicar seu texto(poesia, ensaio, artigos)enfim qualquer ideía gestada na sensibilidade humana pela otica da criatividade...

O rio das letras é um antídoto ao ócio, mande suas ideías, que também pode ser um comentário sobre um livro que você leu, pode ser dicas de leituras, e por se tratar de um espaço democrático o importante é que você nos envie seu trabalho que publicaremos com imenso prazer.

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RELATOS DE UMA VIDA SOBRE DUAS ASAS

2012-01-03T04:03:00.000-08:00

Li e recomendo "O VOO NOS GARIMPOS DA AMAZÔNIA", um excelente livro que encontrei por acaso garimpando boas obras na livraria Magistra, da minha amiga Djalmira . O autor Luiz J.M Mendonça com riqueza de detalhes coloca na obra uma verdadeira radiografia sobre a realidade dos pilotos da região de garimpos da Amazõnia.

Luiz Mendonça ao contar sua história retrata um pouco da saga desses heróis que voavam em condições limites, sobre regiões inóspitas contando com a habilidade experiência e talvez um pouco de sorte porque poucos restaram para contar ou escrever suas histórias. É um livro de 168 páginas e custou na Livraria R$35,00(Trinta e Cinco Reais) um preço bem acessível pela grandiosidade da obra.

Luiz reune sua vida, sua história com base em mais de três mil horas de voos feitos em diversas regiões da Amazõnia com capitulo especial voltado a Itaituba onde também fez história na aviação no auge do bamburro. Apesar de não se intitular escritor, o autor traça uma narrativa bem elaborada que engendra uma história que enriquece nossa bibliografia regional num tema ainda muito pouco explorado..

Richard Bach, piloto que após se aposentar passou a escrever livros sobre a arte de voar, autor entre outros de Fernando Capelo Gaivota e Dom de Voar sobre sua experiência nos ares dizia que seguia as regras, sentia medo mas era guiado pelo pulsar do coração quando se deleitava do alto cortando nuvens enxergando a vida la de cima como se fora uma eterna aventura entre o medo e a sensação de superar todos os limites da ousadia humana...

UM POEMA DE PAKIKA-

2012-01-01T07:49:00.000-08:00

QUEM SOU EU?

(Do livro pássaro solitário

Queres saber quem sou?
Perguntas ao mar
Que chora, murmura e suspira
Na busca incansável do teu nome.
(Pássaro Solitário)

Eu...
Ser existencial
Ou meramente paradoxal
Em tudo que faço
Que digo
Que retrato.
(Eu)

Em algum lugar da Ita...
Alguém esconde – as duras facetas da realidade.
Alguém pesca – os sonhos do caboclo tapajoara.
Alguém lapida – a Pepita joia rara.
(Em algum lugar da Ita)

O meu poema
É fogo que não fere,
Mas queima.
É cicatriz que não dói,
Mas tatua.

PAKIKA: O PÁSSARO SOLITÁRIO QUE SOBREVOA A SENSIBILIDADE POÉTICA ITAITUBENSE

2012-01-01T07:34:00.000-08:00

“Pássaro Solitário”, cujo autor é Manoel Ferreira Lima que tem como pseudônimo Pakika, é um livro de poemas que alguns anos vem sendo projetado pelo poeta. Antes não fora lançado por falta de apoio dos poderes constituídos. Mas agora felizmente com o aval da Prefeitura Municipal de Itaituba na pessoa do senhor Valmir Climaco de Aguiar e da Diretora de Cultura na pessoa da professora Ana Cativo este sonho será concretizado. A obra foi lançada no dia 15 de Dezembro, na Barraca de Eventos Culturais, às nove horas da manhã, no dia em que nossa cidade comemora 155 anos de fundação.

Vale ressaltar que Pakika é filho desta nobre e querida Terra. Professor e poeta foi sempre um amante da poesia. Porém, além de ser filho de mãe lavadeira e pai agricultor, Pakika como é conhecido é uma pessoa simples e humilde, assim como as suas poesias. Seu livro contém 103 páginas e 88 poemas, que abordam diferentes temas como: saudade, paixão, recordações e homenagens.

Para o poeta, a poesia nada mais é do que uma forma de exteriorizar o belo por meio de palavras. E isto ele o faz muito bem, pois seus poemas retratam o cotidiano e a vida das pessoas que trabalham de sol a sol, na busca de sonhos e de um mundo melhor. Um pássaro solitário(efeito de ilustração) Contudo, no livro, alguns dos poemas ressaltam nomes de pessoas queridas que partiram dessa terra para viverem eternamente no paraíso, nos braços do Pai Criador, deixando para nós apenas saudades e mais saudades. Portanto, Pássaro Solitário é uma obra literária que nada deixa a desejar.

É uma obra que foi feita com bastante carinho para ser degustada e apreciada pelas pessoas que amam e gostam de uma boa leitura. TRECHOS DE POEMAS DO LIVRO “PÁSSARO SOLITÁRIO” Queres saber quem sou? Perguntas ao mar Que chora, murmura e suspira Na busca incansável do teu nome.

(Pássaro Solitário) Eu... Ser existencial Ou meramente paradoxal Em tudo que faço Que digo Que retrato. (Eu) Em algum lugar da Ita... Alguém esconde – as duras facetas da realidade. Alguém pesca – os sonhos do caboclo tapajoara. Alguém lapida – a Pepita joia rara. (Em algum lugar da Ita) O meu poema É fogo que não fere, Mas queima. É cicatriz que não dói, Mas tatua.

(O meu poema) Resenha do autor, professor Pakika.Inclusive o livro tem prefácio de minha lavra .A obra poética tem qualidade literária.

TRIBUTO AO AMIGO BENEDITO MONTEIRO(iN MEMORIAN)

2012-01-01T07:16:00.000-08:00

Filho de Ludgero Burlamaqui Monteiro e Heribertina Batista Monteiro, cursou o primário no grupo escolar de Alenquer e o curso de humanidades no Colégio Marista Nossa Senhora de Nazaré, em Belém.

Cursou o científico no Colégio Rabelo, iniciando também os seus estudos de Direito na Universidade do Brasil. Diplomou-se bacharel em Ciências Jurídicas e Sociais pela Faculdade de Direito do Pará. Exerceu a magistratura e o Ministério Público. Foi eleito deputado estadual por duas legislaturas. Foi também secretário de Estado de Obras, Terras e Águas.

Foi cassado durante o Golpe Militar de 1964. Publicou em 1945, no Rio de Janeiro, o seu primeiro livro de poesias, Bandeira Branca. As obras de Benedicto Monteiro são dedicadas ao fabuloso Verde Vagomundo da Amazônia. Na sua terra natal, exerceu a vereança e funções judiciárias. Deputado estadual e federal (Assembléia Nacional Constituinte), foi também procurador-geral do Estado e secretário de obras. E em seus últimos anos, foi advogado militante.

Casado, teve cinco filhos. Foi membro da Academia Paraense de Letras e do Instituto Histórico e Geográfico do Pará e da Academia Paraense de Direito. ]

Obras • Bandeira branca (1945) • Verde vago mundo • O minossauro • A terceira margem • Aquele um • O carro dos milagres • Direito agrário e processo fundiário • O cancioneiro • Transtempo • Maria de todos os rios • Como se faz um guerrilheiro • Discurso sobre a corda • Poesia do texto • Aruanã • Cobra-grande • Estudos regionais • A terceira dimensão da mulher • História do Pará • Belém vista por Marina • Ecologia e Amazônia Tetralogia Amazônica • Verde vagomundo • O minossauro • A terceira Margem • Aquele um

Obs: reputo Benedito Monteiro como um dos mais genais escritores brasileiros/Amazônicos dos últimos tempos. Na foto o escritor autografa uma de suas obras que guardo como verdadeira relíquia.

ATLANTIS, MINHA PRIMEIRA DICA DE LEITURA PARA 2012

2012-01-01T06:15:00.000-08:00

Neste dia 1º,(domingo) iniciei 20112, lendo um romance fantástico de David Gibbins, editado pela editora Planeta. A obra já foi traduzida para 25 línguas, de tudo que já li sobre o tema considero que esse livro define com precisão um dos maiores mistérios da humanidade . Versa sobre a mitológica ilha, que sumiu, desapareceu no mar sem deixar vestígios nos primórdios da história. O livro é uma ficção mas baseada nas pesquisas do árqueológo Jack Howarde que vasculhou a região do mediterrâneo em busca de elementos concretos sobre a existência dessa civilização.

Para quem leu o Código da Vinci, esse romance traz o mesmo ingrediente capaz de prender a atenção do leitor(a) até o seu final.Os críticos literários definem ATLANTIS como uma espécie de Código Da Vinci das profundezas do Oceano repleto de mistérios e suspense.. O que pode ser real ou imaginário neste romance perpassa entre o crível ou o provável.. Leia e depois me diga...

TUA GRANDE COMPANHEIRA

2011-12-29T15:33:00.000-08:00

ROSÂNGELA RODRIGUES

Eis que surge uma poetisa de mão cheia, de mão não, de alma repleta de inspirações sublimes...O blog Rio das letras revela com imensa alegria a poeta(ou poetisa) iTAITUBENSE que escreve com muita habilidade, digo profundidade...nesse poema Rosângela define a mulher em sua plenitude...Talvez um hino a liberdade delas...quem sabe?.

No Éden fui criada Posta ao teu lado para ser a sua amada Em teus braços ser tua inteira Tua grande companheira O tempo passou, E você não mais me amou O que aconteceu com teu amor? Me fez pequena Fiquei até digna de pena Um ser sem muito valor Nos teus braços que era amada,
Agora violentada,
Em fogueira fui jogada
Em troncos amarrada

Rejeitada e humilhada
Grande era o meu sofrer
Fui condenada a morrer
Mesmo sem merecer

O tempo passou,
Na história vivi dias de horror
Sucumbi de dor
Por que, por que você não me deu valor?

A luta fui, sem medo de morrer
Provei que também consigo vencer
Tanto quanto você
De operária a empresária,
Carpinteira, Engenheira
Juíza, General
Me fiz igual

Agora eu voto e opino,
Comando e Decido,
Você já não vê o meu pranto,
Porque o espanto?
Portanto,

Não posso ser anulada
É no meu ventre que a vida é gerada,
No meio seio amamentada

Mas não quero provar nada
Estamos juntos nessa caminhada
E nada faz sentindo
Se não estou contigo

Não importa o que passou
Tenho saudade do amor
Que no Éden ficou

Você se lembra para que eu fui criada?
Para ser a sua amada
Agora, me faça tua inteira
Ser-lhe-ei grande companheira

Rosângela Rodrigues

MAESTRO UIRAPURU

2011-12-29T15:20:00.000-08:00

Só resta o beija
Não tem mais a flor
Ta tu pensando
Na maldade do homem
Que envenenou o rio
De mercúrio?

Eu juro...

Eu fico Jururu
Por não ver o maestro
Uirapuru
Em sua sinfonia encantando a floresta

O sapo não pula mais
Porque não tem mais brejo
O macaco arteiro não faz mais festa
Anda rés no chão, agora só
Porque na floresta não tem mais cipó
Não fica assim
Jacamim
Porque assim me dá dó

Amanhã
Jaçanã
Deverá ser um novo dia
Fala para a Paca
Que não vê mais rastro de cutia
Que amanhã
Jaçanã não deve haver utopia....
Bem-te vi
Na flor de laranjeira
Sábia
Cantando faceira
Alheia ao fogo
No roçado

Gritando em alerta
Corre anta
Te manda viado
Que o homem está vindo
Com foice, motossera e machado....

Obs-Esse poema é inédito e estará no meu próximo livro Versos Caboclos. Nazareno Santos

OUTRA DICA DE LEITURA- A CABANA

2011-12-29T14:50:00.000-08:00

Esta história deve ser lida como se fosse uma oração, a melhor forma de oração, cheia de ternura, amor, transparência e surpresas. Se você tiver que escolher apenas um livro de ficção para ler este ano, leia A cabana.

O livro A Cabana, que foi publicado nos Estados Unidos por uma editora pequena, revelou-se um desses livros que, por meio da indicação dos leitores, se torna um sucesso de público: já são quase dois milhões de exemplares vendidos. Qual o segredo de tanto sucesso de um livro que aparentemente não tem nada de incomum?. Li e acho que a Cabana traz uma áurea mística profunda de fé, amor e esperanças. Mas é importante que você o leia com uma certa leveza de alma...

Você leu esse livro? Achou complexa a leitura, gostou, não gostou? Mande seu comentário com foto que postaremos aqui no Rio das letras.E-meio-Tribunna@hotmail.com

MAIS DICAS-NOSOSTROS IN USA

2011-12-29T14:38:00.000-08:00

O livro fala de literatura, etnografia e geografias de resistência, editado por Jorge Zahar Editor, que tem como autora Sõnia Torres. A autora questiona, critica e se posiciona sobre as implicações da "Hispanização" de um pais tradicionalmente associado a cultura branca, anglo-saxã e protestante, focando que é nas narrativas literárias que sugere a origem da própria população de origem hispânica residente nos Estados Unidos.

Sõnia envereda pelos meandros literários buscando respostas para várias indagações, fundamentais, tão importantes nos tempos atuais de Globalização, questionando afinal de contas o que é essa globalização que só os etnógrafos nativos conseguem talvez assimilar e compreende-la....Uma boa dica de leitura, experimente você não vai mais largar o livro...(mande seus textos, seus comentários sobre literatura que publicaremos, seja um colunitsa online do Blog Rio das letras

DICAS DE LEITURAS:LIVROS PARA MARCAR SUA VIDA

2011-12-29T14:29:00.001-08:00

Operação Cavalo de Tróia. Um documento é entregue a J.J.Benitez. E ele volta ao passado mil anos trás testemunhando os últimos dias de Jesus Cristo na terra, desde sua entrada em Jerusalém até sua prisão, julgamento e crucificação.

O livro tem em medía cada volume 510 páginas, que não se tornam cansativos porque a história é envolvente com mistério e suspense...

Mande para o Blog uma foto sua, e um relato, uma experiencia sobre um livro que lhe marcou em 2011. Pelo E-meio Tribunna@hotmail.com que com prazer publicaremos na íntegra

E VEIO JOAQUIM

2011-12-29T10:17:00.000-08:00

Veio Joaquim
Que não veio por engano
Nem de Portugal
De sobrenome Caetano

Navegando pelo Tapajós
Se embrenhando no seringal
Fundou Itaituba
Pedra pequena e abundante
Em pele de maracajá
Ouro, castanha, borracha e Cumaru
Nome de batismo
Dado em um ritual do Munduruku

Depois vieram pessoas de todo torrão
Piauí, Paraná
Ceará e maranhão
Atrás de ouro e aventura
Que começou no rio das tropas
E Passou pelo Cuiu-Cuiu
Além de Joaquim

Brotou no cantochão
Nídia, Altamiro, Mendonça
Sebastião, Idolazi, Dona bela
Guardiãs de boas histórias
Anjos em trajetórias
No canto e encanto de um povo
E Itaituba se originou entre o velho e o novo
Entre o presente e o passado
Num sonho

Que ficou na memória
Como um baú da história
Para sempre...
eternizado

NAZARENO SANTOS-

EM HOMENAGEM AOS 155 ANOS DE iTAITUBA-

blog continua vivo

2011-12-29T10:03:00.000-08:00

Fiquei ausente por uma longa temporada. Havia perdido a senha de acesso e revolvendo meus livros, encontrei dentro de A Sombra de Orfeu. A partir de então vamos postar com frequência em respeito e pelo carinho dos quase mil internautas com certeza amantes de uma boa leitura como eu...

LIVROS QUE ESTOU LENDO NO LIMIAR DE 2012

2011-12-29T09:54:00.000-08:00

já li recentemente A Sombra de Orfeu, um livro ensaio de Ivan Junqueira, da editora Nórdica. A edição é de 1984, mas permanece atual pela crítica aguçada que o autor faz em relação a livros e autores entre eles Adélia Prado, Ferreira Gullar e sua poesia social. A sombra de Orfeu é um livro de crítica, muito inteligente.

Outro livro interessante é Nosostros In usa, uma literatura etnográfica e geografias de resistência(Jorge Zahar Editor). Estou lendo o jogo do Anjo que retrata o personagem como a vida sendo um constante xeque-mate versando sobre destino ou prtesdestinação a partir da visão de um escritor genial mas que se considera medíocre e mergulha na escrita como uma paranóia.

ESTOU LENDO RAÍZES DO BRASIL

2011-07-31T16:57:00.000-07:00

Estou lendo Raízes do Brasil, um livro que nos faz compreender o caldeirão cultural de um pais de dimensões gigantescas. É um livro que a principio parece hermético pela profundidade das análises, que com o passar das páginas você vai devorar cada idéia, cada ponto de vista do autor.

POEMAS EM ÁRVORES

2011-07-31T16:49:00.001-07:00

Estou participando de um projeto interessante que está sendo posto em prática em Minas gerais. O Poema em árvores onde os poemas dos poetas são colocados nos galhos ,nas ruas, praças, escolas. As pessoas passam, gostam de ler e as vezes levam o texto...

Muito boa essa idéia, bem que poderíamos sacudir essa cidade com idéias inovadoras trabalhando propostas de poemas através de poemas e outros textos. Inclusive estou montando uma seleção de lendas que o povo conta aqui de Itaituba para publicar num livro ainda esse ano.Que tal me mandar a sua, aquela contada por de sua avó, tio, mãe ou vizinha?

ESPELHO D ÁGUA

2011-07-31T16:44:00.000-07:00

O rios são espelhos

Onde homens e peixes

Se contemplam num vai e vem

O peixe em sua Piracema

O homem em sua sina

De viver

De dar vazão a existência

Mas o rio que um dia foi seu leito

De fartura

Virou seu túmulo

De agrura

Saiu para pescar

Não almas, nem homens errantes

Foi em busca da bóia

Pra alimentar sua gente

Remou, remou tanto

Que perdeu a margem do rio

O pescador foi engolido pelo remanso

Ou talvez pela Sucuri

Sua manhã foi um pretexto de partida

Sua vida não era daqui nem dali

Era de todo lugar...

Mas quem sabe não morreu

Mas sim foi encantado

Pela sereia

Mas pelo sim, pelo não

O me nino lhe espera

Olha distante num vão do horizonte

Acenando da areia...

Espera seu pai no dorso do rio na esperança que seja

Devolvido pela sereia...

Poema inédito do novo livro"Versos Caboclos" a ser lançado esse ano

Velho Cego, Choravas

2011-05-28T18:28:00.000-07:00

Velho cego, choravas quando a tua vida
era boa, e tinhas em teus olhos o sol:
mas se tens já o silêncio, o que é que tu esperas,
o que é que esperas, cego, que esperas da dor?

No teu canto pareces um menino que nascera
sem pés para a terra e sem olhos para o mar
como os das bestas que por dentro da noite cega
- sem dia ou crepúsculo - se cansam de esperar.

Porque se conheces o caminho que leva
em dois ou três minutos até à vida nova,
velho cego, que esperas, que podes esperar?

Se pela mais torpe amargura do destino,
animal velho e cego, não sabes o caminho,
eu que tenho dois olhos to posso ensinar.

Pablo Neruda, in "Crepusculário"
Tradução de Rui Lage

poema de Pablo Neruda

EM UM CERTO REINADO

2011-05-28T18:26:00.000-07:00

Um rato ruim

Havia roído

A roupa de um rei tupiniquim

O rei havia ditado

Que todo pobre fosse condenado

A miséria e escravidão

Mas o povo sem nada entender

Reverenciava o rei

Enclausurado

Nas muralhas da ambição

O rei vivia rodeado

De bobos da corte

Que riam a toa

Mesmo no açoite

O rei ditador

Não tinha coração

Mas quanto mais

Maltratava seu povo, o povo lhe reverenciava

E ela nada entendia, posando de artista

Interrogava-se e o Bobo da corte respondia

Meu rei meta o chicote

Que o povo desse reino vive de utopia

E o rei mal coroado, ditando suas normais e leis

Sem nada entender dizia

Que se no reino tanto mal havia, o problema era de vocês

Quem?

Nós, sem opinião nem voz

E assim durou muito tempo o reinado

Porque o povo calado

Nada dizia

E o tempo virava retrocesso

Dia e noite e dia

E assim reinou soberano

O rei da farsa e da fantasia.

Nazareno Santos-Poeta Itaitubense

O ALGOZ E O CARRASCO

2011-05-28T18:24:00.000-07:00

Um rio raso

Um riso

Um asco

Uma razão aparente

Uma maré de vazão e enchente

O amor de repente surgindo do nada

Um olhar distante

Uma mão atada

O poema libertino

Vaga à toa como um menino perdido na estrada

Feito anjo

Errante na madrugada

O rio é o asco

É o riso é o frio

O algoz e o carrasco

Nazareno Santos- Responsável por esse blog

E-meio-tribunna@hotmail.com

SONETO DA ESPERANÇA PERDIDA

2011-05-28T18:21:00.000-07:00

Perdi o bonde e a esperança

Volto pálido para casa

A rua é inútil e nenhum auto

Passaria sobre meu corpo

Vou subir a ladeira lenta

Em que os caminhos se fundem

Todos eles conduzem ao

Princípio do drama e da flora

Não sei se estou sofrendo

Ou se é alguém que se diverte

Por que não? Na noite escassa

Com um insolúvel flautim. Entretanto há muito tempo

Nós gritamos sim! Ao eterno

Carlos Drumond de Andrade

PAES LOUREIRO E SUA PROSA FICCIONAL NARRATIVA

2011-05-28T18:14:00.000-07:00

Uma freiada brusca bastaria
bastaria o pânico de um grito
o forte ruflar bastaria das asas do destino
e o dedo do medo no gatilho
detonaria a bala.
Mais uma flor de juventude tombaria
numa poça de sangue e impunidade.

E o mundo continuaria a lamber
e a virar as páginas dos dias.
Os ônibus continuariam a levar
passageiros sentados a olhar o pânico
disfarçado na paisagem das ruas.
E o delinqüente continuaria no crack da sarjeta
a jogar o vídeo game da espera de outro ônibus
de outro ônibus e mais outro e de mais outro…

CategoriasAntipoemas

Antipoema 8

Japão, após o tsunami/2011

Tomba da essência apenas a aparência.
Uma pétala cai do olhar da cerejeira.
Rui o não-ser das pálpebras do ser.

CategoriasAntipoemas

Antipoema 7

Tragédia em Realengo

Na Escola Municipal Tasso da Silveira
bairro do Realengo
zona oeste do Rio de Janeiro
7 de amargo abril 2011
onze crianças foram assassinadas.
Cada bala matou
a infância nos meus versos.

Pelo buraco dos fonemas
esvaiu-se a vida
na hemorragia insana.

A morte dessas crianças
esvaziou o poema
esvaziou a poesia
esvaziou-me na cova das palavras.

NÃO!

2011-05-14T20:16:00.000-07:00

Não gosto do não

Prefiro o sim

o Não é brusco

reiventa a solidão

Dá a falsa sensação de segurança

Prefiro o sim

Porque assim a gente alcança

se preciso as vezes o paraíso

O sim não machuca

o não fere

dói na alma

no coração

Sim ou não não ou sim

na pior das hipóteses

prefiro você juntinho a mim..

SONETO DE FIDELIDADE

2011-05-14T20:13:00.000-07:00

De tudo ao meu amor serei atento
Antes, e com tal zelo, e sempre, e tanto
Que mesmo em face do maior encanto
Dele se encante mais meu pensamento.

Quero vivê-lo em cada vão momento
E em seu louvor hei de espalhar meu canto
E rir meu riso e derramar meu pranto
Ao seu pesar ou seu contentamento

E assim, quando mais tarde me procure
Quem sabe a morte, angústia de quem vive
Quem sabe a solidão, fim de quem ama

Eu possa me dizer do amor (que tive):
Que não seja imortal, posto que é chama
Mas que seja infinito enquanto dure.

tomara

Que você volte depressa
Que você não se despeça
Nunca mais do meu carinho
E chore, se arrependa
E pense muito
Que é melhor se sofrer junto
Que viver feliz sozinho

Tomara
Que a tristeza te convença
Que a saudade não compensa
E que a ausência não dá paz
E o verdadeiro amor de quem se ama
Tece a mesma antiga trama
Que não se desfaz

E a coisa mais divina
Que há no mundo
É viver cada segundo
Como nunca mais...

Vinícius de Moraes

Vamos Interagir Moçada

2011-05-14T20:08:00.000-07:00

Esse blog foi criado para incentivar a arte, a cultura,divulgar nossos valores que ainda estão no anonimato. Mande seu poema, sua crônica, enfim qualquer que seja seu texto, envie também um comentário sobre um livro que você leu e gostaria que outras pessoas pudessem conhecer...mande uma foto sua 3X4 que colocaremos na galeria permanente dos nossos colaboradores.

Você pode enviar sua contribuição literária pelo e-mail tribunna@hotmail.com, ou nazarenoatribuna@bol.com.br ou pelo fone 811940- Itaituba, Pará

SERES DE ENCANTAMENTO

2011-05-14T20:00:00.000-07:00

Jurupari

Caipora

Curupira

jacanã

Amanhã

Reina Iara

bailando

Sobre os lírios

e delírios do amor

Beija-flor semeia o doce

De sua ternura

cortejando o rio

Tapajós

Mãe d àgua lava os cabelos, enfeiticando nos igapós

Enquanto a sereia retoca a maquilagem

Dança o boto

seduzindo a cabocla que sorri

No espelho contemplando sua própria miragem

Chega a noite

e os seres encantados se encantando

profundamente

Tão somente

Com os encantos da paisagem

Nazareno Santos

Para refletir

2011-05-14T19:57:00.000-07:00

Com as lágrimas do tempo e a cal do meu dia eu fiz o cimento da minha poesia.

Vinícius de Moraes

O INVISÍVEL DO MEU SER

2011-05-14T19:44:00.000-07:00

Não quero deixar insone a sinfonia de minhas razões

Tropeço sobre pedras invisíveis

Voo entre rios fazendo da imaginação o silencio onde encontro Deus

Entre os vãos de minhas inquietações

A poesia desliza sombria sobre minha alma

Não me acorrento a dogmas nem busco explicações em filosofia

Sou um alienígena de mim mesmo mesmo no planeta incógnita

Um ser desnudando antropofagia e devorando poesia

Monalisa com seu sorriso mordaz

Não me satisfaz

Não tenho medo de Medusa

Nem preciso decifrar a vida ou a morte

Se o destino me recusa

Sou apenas um poeta que sonha

Que ama e que busca a verdade

ignorando o azar ou a sorte

A porta do segredo está escancarada

Não temo mais nada

Pois já superei o inferno de Dantes

Fui Dom Quixote e seu cavalheiro andante

brigando contra inimigos inexistentes

Chorei , calei, gritei, me bastei com as incoerências humanas

Só sei que amei

Intensamente

Talvez assim de forma insana

Nazareno Santos

FRAGMENTOS DE TEXTOS DO GENIAL JOSÉ SARAMAGO

2011-05-14T19:25:00.000-07:00

Mais InformaçãoNa coleção de 173 pessoas

Mais InformaçãoEspaço Curvo e FinitoOculta consciência de não ser,

Ou de ser num estar que me transcende,
Numa rede de presenças
E ausências,
Numa fuga para o ponto de partida:
Um perto que é tão longe,
Um longe aqui.
Uma ânsia de estar e de temer
A semente que de ser se surpreende,
As pedras que repetem as cadências
Da onda sempre nova e repetida
Que neste espaço curvo vem de ti.

Na ilha por vezes habitada

Na ilha por vezes habitada do que somos, há noites,
manhãs e madrugadas em que não precisamos de
morrer.
Então sabemos tudo do que foi e será.
O mundo aparece explicado definitivamente e entra
em nós uma grande serenidade, e dizem-se as
palavras que a significam.
Levantamos um punhado de terra e apertamo-la nas
mãos.
Com doçura.
Aí se contém toda a verdade suportável: o contorno, a
vontade e os limites.
Podemos então dizer que somos livres, com a paz e o
sorriso de quem se reconhece e viajou à roda do
mundo infatigável, porque mordeu a alma até aos
ossos dela.
Libertemos devagar a terra onde acontecem milagres
como a água, a pedra e a raiz.
Cada um de nós é por enquanto a vida.
Isso nos baste.

Na coleção de 38 pessoas
Mais Informação

Dulcineia

Quem tu és não importa, nem conheces
O sonho em que nasceu a tua face:
Cristal vazio e mudo.
Do sangue de Quixote te alimentas,
Da alma que nele morre é que recebes
A força de seres tudo.

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O que as vitórias têm de mau é que não são definitivas. O que as derrotas têm de bom é que também não são definitivas.

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Quem acredita levianamente tem um coração leviano.

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O espelho e os sonhos são coisas semelhantes, é como a imagem do homem diante de si próprio.

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A virtude, quem o ignorará ainda, sempre encontra escolhos no duríssimo caminho da perfeição, mas o pecado e o vício são tão favorecidos da fortuna que foi ela chegar e abrirem-se-lhe as portas do elevador

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Sempre chega a hora em que descobrimos que sabíamos muito mais do que antes julgávamos.

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Poema à boca fechada

Não direi:
Que o silêncio me sufoca e amordaça.
Calado estou, calado ficarei,
Pois que a língua que falo é de outra raça.

Palavras consumidas se acumulam,
Se represam, cisterna de águas mortas,
Ácidas mágoas em limos transformadas,
Vaza de fundo em que há raízes tortas.

Não direi:
Que nem sequer o esforço de as dizer merecem,
Palavras que não digam quanto sei
Neste retiro em que me não conhecem.

Nem só lodos se arrastam, nem só lamas,
Nem só animais bóiam, mortos, medos,
Túrgidos frutos em cachos se entrelaçam
No negro poço de onde sobem dedos.

Só direi,
Crispadamente recolhido e mudo,
Que quem se cala quando me calei
Não poderá morrer sem dizer tudo.

O talento ou acaso não escolhem, para manisfestar-se, nem dias nem lugares.

José Saramago

Há ocasiões que é mil vezes preferível fazer de menos que fazer de mais, entrega-se o assuntto ao governamento da sensibilidade, ela, melhor que a inteligência racional, saberá proceder segundo o que mais convenha à perfeição dos instantes seguintes.

José Saramago

Cada dia traz sua alegria e sua pena, e também sua lição proveito

Na coleção de 55 pessoas
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Os lugares-comuns, as frases feitas, os bordões, os narizes-de-cera, as sentenças de almanaque, os rifões e provébios, tudo pode aparecer como novidade, a questão está só em saber manejar adequadamente as palavras que estejam antes e depois.

Na coleção de 29 pessoas
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Não sou um ateu total, todos os dias tento encontrar um sinal de Deus, mas infelizmente não o encontro.

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"Dirão, em som, as coisas que, calados,no silêncio dos olhos confessamos?

Mais Informação Não tenhamos preNa o de 144 pessoas

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Sorriso, diz-me aqui o dicionário, é o acto de sorrir. E sorrir é rir sem fazer ruído e executando contracção muscular da boca e dos olhos.

O sorriso, meus amigos, é muito mais do que estas pobres definições, e eu pasmo ao imaginar o autor do dicionário no acto de escrever o seu verbete, assim a frio, como se nunca tivesse sorrido na vida. Por aqui se vê até que ponto o que as pessoas fazem pode diferir do que dizem. Caio em completo devaneio e ponho-me a sonhar um dicionário que desse precisamente, exactamente, o sentido das palavras e transformasse em fio-de-prumo a rede em que, na prática de todos os dias, elas nos envolvem.

Não há dois sorrisos iguais. Temos o sorriso de troça, o sorriso superior e o seu contrário humilde, o de ternura, o de cepticismo, o amargo e o irónico, o sorriso de esperança, o de condescendência, o deslumbrado, o de embaraço, e (por que não?) o de quem morre. E há muitos mais. Mas nenhum deles é o Sorriso.

O Sorriso (este, com maiúsculas) vem sempre de longe. É a manifestação de uma sabedoria profunda, não tem nada que ver com as contracções musculares e não cabe numa definição de dicionário. Principia por um leve mover de rosto, às vezes hesitante, por um frémito interior que nasce nas mais secretas camadas do ser. Se move músculos é porque não tem outra maneira de exprimir-se. Mas não terá? Não conhecemos nós sorrisos que são rápidos clarões, como esse brilho súbito e inexplicável que soltam os peixes nas águas fundas? Quando a luz do sol passa sobre os campos ao sabor do vento e da nuvem, que foi que na terra se moveu? E contudo era um sorriso.

Mais InformaçãoSe podes olhar, vê. Se podes ver, repara

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Mesmo que a rota da minha vida me conduza a uma estrela, nem por isso fui dispensado de percorrer os caminhos do mundo.

Mais InformaçãoDentro de nós há uma coisa que não tem nome, essa coisa é o que somos.

Da Dádiva

2011-05-07T19:05:00.000-07:00

Então um homem opulento disse: “Fala-nos da dádiva.”

E ele respondeu:

“Vós pouco dais quando dais de vossas posses.

É quando dais de vós próprios que realmente dais.

Pois, o que são vossas posses senão coisas que guardais por medo de precisardes delas amanhã?

E amanhã, que trará o amanhã ao cão ultraprudente que enterra ossos na areia movediça enquanto segue os peregrinos para a cidade santa?

E o que é o medo da necessidade senão a própria necessidade?

Não é vosso medo da sede, quando vosso poço está cheio, a sede insaciável?

Há os que dão pouco do muito que possuem, e fazem-no para serem elogiados, e seu desejo secreto desvaloriza suas dádivas.

E há os que têm pouco e dão-no integralmente.

Esses confiam na vida e na generosidade da vida, e seus cofres nunca se esvaziam.

E há os que dão com alegria, e essa alegria é já a sua recompensa.

E há os que dão com pena, e essa pena é o seu batismo.

E há os que dão sem sentir pena nem buscar alegria nem pensar na virtude:

Dão como, no vale, o mirto espalha sua fragrância no espaço.

Pelas mãos de tais pessoas, Deus fala; e através de seus olhos Ele sorri para o mundo.

É belo dar quando solicitado; é mais belo, porém, dar sem ser solicitado, por haver apenas compreendido;

E para os generosos, procurar quem recebe é uma alegria maior ainda que a de dar.

E existe alguma coisa que possais guardar?

Tudo o que possuís será um dia dado.

Dai agora, portanto, para que a época da dádiva seja vossa e não de vossos herdeiros.

Dizeis muitas vezes: “Eu daria, mas somente a quem merece”.

As árvores de vossos pomares não falam assim, nem os rebanhos de vossos pastos.

Dão para continuar a viver, pois reter é perecer.

Certamente, quem é digno de receber seus dias e suas noites é digno de receber de vós tudo o mais.

E quem mereceu beber do oceano da vida, merece encher sua taça em vosso pequeno córrego.

E que mérito maior haverá do que aquele que reside na coragem e na confiança, mais ainda, na caridade de receber?

E quem sois vós para que os homens devam expor o seu íntimo e desnudar seu orgulho a fim de que possais ver seu mérito despido e seu amor-próprio rebaixado?

Procurai ver, primeiro, se mereceis ser doadores e instrumentos do dom.

Pois, na verdade, é a vida que dá à vida, enquanto vós, que vos julgais doadores, são meras testemunhas.

E vós que recebeis – e vós todos recebeis – não assumais encargo de gratidão a fim de não pordes um jugo sobre vós e vossos benfeitores.

Antes, erguei-vos, junto com eles, sobre asas feitas de suas dádivas;

Pois se ficardes demasiadamente preocupados com vossas dívidas, estareis duvidando da generosidade daquele que tem a terra liberal por mãe e Deus por pai.”

(Excertos de “O Profeta)

O Poeta

2011-05-07T19:03:00.000-07:00

Sou um estrangeiro neste mundo.

Sou um estrangeiro, e há na vida do estrangeiro uma solidão pesada e um isolamento doloroso. Sou assim levado a pensar sempre numa pátria encantada que não conheço, e a sonhar com os sortilégios de uma terra longínqua que nunca visitei.

Sou um estrangeiro para minha alma. Quando minha língua fala, meu ouvido estranha-lhe a voz. Quando meu Eu interior ri ou chora, ou se entusiasma, ou treme, meu outro Eu estranha o que ouve e vê, e minha alma interroga minha alma. Mas permaneço desconhecido e oculto, velado pelo nevoeiro, envolto no silêncio.

Sou um estrangeiro para o meu corpo. Todas as vezes que me olho num espelho, vejo no meu rosto algo que minha alma não sente, e percebo nos meus olhos algo que minhas profundezas não reconhecem.

Quando caminho nas ruas da cidade, os meninos me seguem gritando: “Eis o cego, demos-lhe um cajado que o ajude.” Fujo deles. Mas encontro outro grupo de moças que me seguram pelas abas da roupa, dizendo: “É surdo como a pedra. Enchamos seus ouvidos com canções de amor e desejo.” Deixo-as correndo. Depois, encontro um grupo de homens que me cercam, dizendo: “É mudo como um túmulo, vamos endireitar-lhe a língua.” Fujo deles com medo. E encontro um grupo de anciãos que apontam para mim com dedos trêmulos, dizendo: “É um louco que perdeu a razão ao freqüentar as fadas e os feiticeiros.”

Sou um estrangeiro neste mundo.

Sou um estrangeiro e já percorri o mundo do Oriente ao Ocidente sem encontrar minha terra natal, nem quem me conheça ou se lembre de mim.

Acordo pela manhã, e acho-me prisioneiro num antro escuro, freqüentado por cobras e insetos. Se sair à luz, a sombra de meu corpo me segue, e as sombras de minha alma me precedem, levando-me aonde não sei, oferecendo-me coisas de que não preciso, procurando algo que não entendo. E quando chega a noite, volto para a casa e deito-me numa cama feita de plumas de avestruz e de espinhos dos campos.

Idéias estranhas atormentam minha mente, e inclinações diversas, perturbadoras, alegres, dolorosas, agradáveis. À meia-noite, assaltam-me fantasmas de tempos idos. E almas de nações esquecidas me fitam. Interrogo-as, recebendo por toda resposta um sorriso. Quando procuro segura-las, fogem de mim e desvanecem-se como fumaça.

Sou um estrangeiro neste mundo.

Sou um estrangeiro e não há no mundo quem conheça uma única palavra do idioma de minha alma...

Caminho na selva inabitada e vejo os rios correrem e subirem do fundo dos vales ao cume das montanhas. E vejo as árvores desnudas se cobrirem de folhas num só minuto. Depois, suas ramas caem no chão e se transformam em cobras pintalgadas.

E as aves do céu voam, pousam, cantam, gorgeiam e depois param, abrem as asas e viram mulheres nuas, de cabelos soltos e pescoços esticados. E olham para mim com paixão e sorriem com sensualidade. E estendem suas mãos brancas e perfumadas. Mas, de repente, estremecem e somem como nuvens, deixando o eco de risos irônicos.

Sou um estrangeiro neste mundo.

Sou um poeta que põe em prosa o que a vida põe em versos, e em versos o que a vida põe em prosa. Por isto, permanecerei um estrangeiro até que a morte me rapte e me leve para minha pátria.

(Extraído de “Temporais”)

Compilado por Lázaro Curvêlo Chaves, 20 de julho de 2004

Meu Amigo

2011-05-07T19:00:00.000-07:00

Meu Amigo, não sou o que pareço. O que pareço é apenas uma vestimenta cuidadosamente tecida, que me protege de tuas perguntas e te protege da minha negligência.

Meu Amigo, o Eu em mim mora na casa do silêncio, e lá dentro permanecerá para sempre, despercebido, inalcançável.

Não queria que acreditasses no que digo nem confiasses no que faço – pois minhas palavras são teus próprios pensamentos em articulação e meus feitos, tuas próprias esperanças em ação.

Quando dizes: “O vento sopra do leste”, eu digo: “Sim, sopra mesmo do leste”, pois não queria que soubesses que minha mente não mora no vento, mas

Não podes compreender meus pensamentos, filhos do mar, nem eu gostaria que compreendesses. Gostaria de estar sozinho no mar.

Quando é dia contigo, meu Amigo, é noite comigo. Contudo, mesmo assim falo do meio-dia que dança sobre os montes e da sombra de púrpura que se insinua através do vale: porque não podes ouvir as canções de minhas trevas nem ver minhas asas batendo contra as estrelas – e eu prefiro que não ouças nem vejas. Gostaria de ficar a sós com a noite.

Quando ascendes a teu Céu, eu desço ao meu Inferno – mesmo então chamas-me através do abismo intransponível, “Meu Amigo, Meu Companheiro, Meu Camarada”, e eu te respondo: “Meu Amigo, Meu Companheiro, Meu Camarada” – porque não gostaria que visses meu Inferno. A chama queimaria teus olhos, e a fumaça encheria tuas narinas. E amo demais meu Inferno para querer que o visites. Prefiro ficar sozinho no Inferno.

Amas a Verdade, e a Beleza, e a Retidão. E eu, por tua causa, digo que é bom e decente amar essas coisas. Mas, no meu coração rio-me de teu amor. Mas não gostaria que visses meu riso. Gostaria de rir sozinho.

Meu Amigo, tu és bom e cauteloso e sábio. Tu és perfeito – e eu também, falo contigo sábia e cautelosamente. E, entretanto, sou louco. Porém mascaro minha loucura. Prefiro ser louco sozinho:

Meu Amigo, tu não és meu Amigo, mas como te farei compreender? Meu caminho não é o teu caminho. Contudo juntos marchamos, de mãos dadas.

(Excertos de “O Louco”)

O Louco

2011-05-07T18:58:00.000-07:00

Perguntais-me como me tornei louco. Aconteceu assim:

Um dia, muito tempo antes de muitos deuses terem nascido, despertei de um sono profundo e notei que todas as minhas máscaras tinham sido roubadas – as sete máscaras que eu havia confeccionado e usado em sete vidas – e corri sem máscara pelas ruas cheias de gente gritando: “Ladrões, ladrões, malditos ladrões!”

Homens e mulheres riram de mim e alguns correram para casa, com medo de mim.

E quando cheguei à praça do mercado, um garoto trepado no telhado de uma casa gritou: “É um louco!” Olhei para cima, para vê-lo. O sol beijou pela primeira vez minha face nua.

Pela primeira vez, o sol beijava minha face nua, e minha alma inflamou-se de amor pelo sol, e não desejei mais minhas máscaras. E, como num transe, gritei: “Benditos, benditos os ladrões que roubaram minhas máscaras!”

Assim me tornei louco.

E encontrei tanto liberdade como segurança em minha loucura: a liberdade da solidão e a segurança de não ser compreendido, pois aquele que nos compreende escraviza alguma coisa em nós.

quem foi Gibran Khalil Gibran?

2011-05-07T18:49:00.000-07:00

( 1883 – 1931 )

Gibran Khalil Gibran nasceu no Líbano no final do século XIX, terra então dominada pelo Império Turco Otomano, há milênios conturbada e há milênios preocupada com o fenômeno filosófico e religioso. Com o crescimento do perigo fascista para a região, lá conhecido como “sionismo”, mudou-se para os EUA, ali radicando-se desde o início do século passado (caramba, somos todos do século passado!) e tornando-se uma das principais referências intelectuais para o conhecimento da alma do povo muçulmano, druso, maronita ou cristão ortodoxo em geral, libaneses em particular. Aos 14 para 15 anos tornei-me leitor ávido de sua obra, mais ou menos como os jovens hoje lêem “Senhor dos Anéis” ou “Harry Potter”, com a enorme vantagem, a meu juízo, de os escritos de Gibran trazerem sempre alguma mensagem importante para nós, algo que nos marca o horizonte existencial por toda uma (ou mais) existência! Ultimamente tenho estado mais propenso a reflexões perenes que as superficiais, políticas... Reproduzo, a título mesmo de “isca”, textos de três de suas obras mais admiráveis: “O Louco”, “O Profeta” e “Temporais”. Com a palavra o Grande e Admirável Poeta:

SÁBIOS PENSAMENTOS DE KALHIL GIBRAN KALHIL

2011-05-07T18:39:00.000-07:00

O amigo é a resposta aos teus desejos. Mas não o procures para matar o tempo! Procura-o sempre para as horas vivas. Porque ele deve preencher a tua necessidade, mas não o teu vazio. Aprendi o silêncio com os faladores, a tolerância com os intolerantes, a bondade com os maldosos; e, por estranho que pareça, sou grato a esses professores.

Pode contar seus segredos ao vento, mas depois, não vá culpá-lo por contar tudo às árvores

A simplicidade é o último degrau da sabedoriaQuem não sabe aceitar as pequenas falhas das mulheres não aproveitará suas grandes virtudes.
Li quase todos os livros do poeta Libanês,sendo que o livro mais famoso dele é o Profeta que inclusive virou novela de sucesso na Globo.

SER MÃE,EM HOMENAGEM A TODAS AS MAÊS DE ITAITUBA E DO MUNDO

2011-05-07T18:35:00.001-07:00

“Ser mãe é ajudar o filho a largar a chupeta e a mamadeira. É leva-lo para a escola e segurar suas mãos na hora da vacina.”

“Ser mãe é se deslumbrar em ver o filho se revelando em suas características únicas, é observar suas descobertas. Sentir sua mãozinha procurando a proteção da sua, o corpinho se aconchegando debaixo dos cobertores.”

“Ser mãe é ler sobre uma tragédia no jornal e se perguntar: ‘e se tivesse sido meu filho?’”

“Ser mãe é descobrir que se pode amar ainda mais um homem ao vê-lo passar talco, cuidadosamente, no bebê ou ao observa-lo sentado no chão, brincando com o filho. É se apaixonar de novo pelo marido, mas por razões que antes de ser mãe consideraria muito pouco românticas.”

“Ser mãe é ouvir o filho falar da primeira namorada, da primeira decepção e quase morrer de apreensão na primeira vez que ele se aventurar ao volante de um carro.”

“É ficar acordada de noite, imaginando mil coisas, até ouvir o barulho da chave na fechadura da porta e os passos do jovem, ecoando portas adentro do lar.”

“Ser mãe é aguardar o momento de ser avó, para renovar as etapas da emoção, numa dimensão diferente de doçura e entendimento.”

“Ser mãe é estreitar nos braços o filho do filho e descobrir no rostinho minúsculo, os traços maravilhosos do bem mais precioso que lhe foi confiado ao coração: um espírito imortal vestido nas carnes de seu filho.”

“Mãe: a palavra mais bela pronunciada pelo ser humano.”
Kahil Gibran

KALHIL GIBRAN -POETA DO LÍBANO

2011-05-07T18:32:00.000-07:00

Nós dois estamos procurando tocar os limites da existência. Os grandes poetas do passado sempre se entregavam à Vida. Eles não procuravam uma coisa determinada, nem tentavam desvendar segredos: simplesmente permitiam que suas almas fossem arrebatadas pelas emoções.

Hoje, as pessoas estão sempre buscando segurança, e às vezes conseguem: mas a segurança é um fim em si, e a Vida não tem fim. Poetas não são aqueles que escrevem poesia, mas todos os que têm o coração cheio do espírito sagrado do Amor.

Como era bom

2011-05-07T18:22:00.001-07:00

o tempo em que marx explicava o mundo
tudo era luta de classes
como era simples
o tempo em que freud explicava
que édipo tudo explicava
tudo era clarinho limpinho explicadinho
tudo muito mais asséptico
do que era quando eu nasci
hoje rodado sambado pirado
descobri que é preciso
aprender a nascer todo dia

Chacal

Como era bom

2011-05-07T18:22:00.000-07:00

20 anos recolhidos

2011-05-07T18:19:00.000-07:00

hegou a hora de amar desesperadamente
. apaixonadamente
. descontroladamente
chegou a hora de mudar o estilo
. de mudar o vestido
chegou atrasada como um trem atrasado
mas que chega

Chacal

O OUTRO

2011-05-07T18:16:00.000-07:00

só quero
o que não
o que nunca
o inviável
o impossível

não quero
o que já
o que foi
o vencido
o plausível

só quero
o que ainda
o que atiça
o impraticável
o incrível

não quero
o que sim
o que sempre
o sabido
o cabível

eu quero
o outro

CHACAL- POETA

(De BELVEDERE (1971-2007). Rio de Janeiro: 7 LETRAS; São Paulo: COSACNAIFY, 2007)

lLITERATURA INFANTIL,POR NELLY NOVAES COELHO

2011-05-07T17:42:00.000-07:00

Um livro que sem cair no lugar comum diria que cai como uma luva para quem quiser utiliza-lo para aprimorar seus trabalhos em sala de aula.Agora no dia das mães algumas dicas da autora me ajudaram a montar com muita criatividade uma peça de teatro com alunos da 6ª, 7ª e 8ª séries.

Dentre os importantes temas o livro fala sobre a linha dos jogos lingüísticos enfatizando que a escrita seja um jogo criador , estimulador das potencialidades do leitor inicial, do leitor ainda neófito que está se familiarizando com a leitura.

A autora orienta o educado para que conheça com profundidade os gêneros e subgêneros literários o que irá abri um leque amplo de alternativas para que o professor fuja da aula convencional de leitura imposta pelo livro didático, principalmente na relação entre poesia, ficção e teatro. Inclusive considerando que o livro possa vir a ser um instrumento de apoio essencial para professores não apenas do Fundamental,mas também no nível médio ou até mesmo como enriquecimento cultural.

POEMAS DA LAVRA,DE MINHA LAVRA- Nazareno Santos

2011-05-07T17:31:00.000-07:00

UTOPIA

Não sei

Se cato estrelas ou rasgo o caminho das ilusões

Só sei que na caminhada

Revelei estrada como canções em sinfonia

Num sei se meu descaminho foram gestos de medo

Ou resquícios de utopia...

LABIRINTOS

Morte ou vida?

Entrada ou saída?

Sinto

Que um labirinto

Confunde-me

Entre o ser e não ser

Mas a felicidade pode ser

Em parte

Também a metade de você

MÃE

Uma luz

Sobre o caminho

Uma palavra um gesto

Uma razão

Hoje ela estava ausente

Mas sei que minha mãe

Me tocou

Como o vento suave acaricia

Uma flor

Chorei porque senti falta dela

Dos seus carinhos

Do seu sorriso na janela

Mas no céu vi minha mãezinha querida

Em imagem de aquarela

E junto anjos cantando salmos

De amor pra ela...

terminei hoje a leitura do Estranho-Dicas de Leitura

2011-05-07T16:34:00.000-07:00

Tenho QUE ME virar nos trintas em face do acúmulo de atividades que venho tendo, mas de uma coisa jamais abrirei mão.De uma boa leitura, assim na medida do possível vou “devorando” bons livros e hoje dia 7 de maio de 2011, véspera do dia das mâes, terminei a leitura do “EX ESTRANHO” do excelente poeta paranaense(in memorian) Paulo Leminski.

É um livro simples de 87 páginas, mas encantador o suficiente para ser lido com avidez e paixão. O autor consegue transitar com desenvoltura entre os mais diversos assuntos e com um talento para o texto sucinto, com poucas palavras mas ricas em imagens poéticas.

Li, reli e recomendo sua leitura.Inclusive cito abaixo alguns dos poemas para que o ilustre peregrino que freqüenta as páginas eletrônicas do Rio das letras possa também desfrutar desse excelente texto de Paulo Leminsk.

INVERNÁCULO

Esta língua não é minha,

Qualquer um percebe,quando o sentido cami nha

A palavra permanece

Quem sabe mal digo mentiras,

Vai ver que minto verdades

Assim me falo eu, eu , mínima

Quem sabe, eu sinto

Esta não é minha língua

A língua que eu falo trava

Uma canção longinqua

A voz, além, nem palavra o dialeto que se usa

À margem esquerda da frase

Eis que a fala que me lusa

Eu, meio, eu dentro, eu quse

O NADA

Carne, alma

Forma conteúdo

Sobre nós

A sombra de tudo

INVESTÌGIO

Olfato ou fato

Um cheiro falso

Um brilho antigo

Brinca comigo

De anos atrás...

FILMES ADAPTADOS DE LIVROS AJUDAM A FORMAR BONS LEITORES(AS) NAS ESCOLAS.

2011-05-07T15:56:00.001-07:00

Jess Aarons (Josh Hutcherson) sente-se um estranho na escola e até mesmo em sua família. Durante todo o verão ele treinou para ser o garoto mais rápido da escola, mas seus planos são ameaçados por Leslie Burke (AnnaSophia Robb), que vence uma corrida que deveria ser apenas para garotos. Logo Jess e Leslie tornam-se grandes amigos e, juntos, criam o reino secreto de Terabítia, um lugar mágico onde apenas é possível chegar se pendurando em uma velha corda, que fica sobre um riacho perto de suas casas. Lá eles lutam contra Dark Master (Matt Gibbons) e suas criaturas, além de conspirar contra as brincadeiras de mau gosto que são feitas na escola.

Ponte para Terabítia (Filme Legendado)

Título Original: Bridge to Terabithia
Gênero: Aventura
Ano de Lançamento (EUA): 2007
Direção: Gabor Csupo

FILMES ADAPTADOS DE LIVROS AJUDAM A FORMAR BONS LEITORES(AS) NAS ESCOLAS.

2011-05-07T15:56:00.000-07:00

Ponte para Terabítia (Filme Legendado)

Título Original: Bridge to Terabithia
Gênero: Aventura
Ano de Lançamento (EUA): 2007
Direção: Gabor Csupo

[Juvenil] Ponte para Terabítia – (Livro+Filme),

2011-05-07T15:49:00.000-07:00

Jess Aarons tem 10 anos, acaba de ingressar na 5ª série e o que mais deseja na vida é ser campeão de corrida da escola. Bem agora, quando tem todas as chances de ganhar, tinha de aparecer Leslie Burke, uma novata na vila — e, ainda por cima, meninna! — para desafiá-lo e, pior que isso, ganhar dele? Mas Jess não sabe que Leslie vai lhe propor desafios muito maiores que ganhar ou perder uma corrida. Pouco a pouco, ele vai se afeiçoando a essa menina, tão diferente das outras de sua comunidade rural. Até que, juntos, os dois criaram um reino mágico e solene, chamado Terabítia, onde governam soberanos, protegidos das ameaças e zombarias da vida cotidiana. Nesse livro, Katherine Paterson narra uma história de intensa amizade e coragem, que vai cativar o jovem leitor. Um filme apaixonante que vai encantar seus alunos(as) do ensino fundamental

Ponte para Terabítia – Katherine Paterson (Livro)

[Dicas] Editora distribui e-books grátis de seus livros esgotados Categoria: Dicas de Leitura, Informação e Cultura, Notícias, Papo Cabeça Leia mais

2011-05-07T15:38:00.000-07:00

A reforma da lei de direitos autorais tem como objetivo melhorar algumas deficiências de nossa legislação. Uma das mais graves é o que acontece nos casos em que uma obra se esgota, e por algum motivo a editora já não tem mais interesse de reeditá-la. Nesses casos, ficamos reféns da disponibilidade em sebos e bibliotecas, e não é raro que um livro importante simplesmente desapareça sem que se possa fazer nada a respeito.

Uma solução para esse problema são os livros digitais. Eles já estão entre nós há um bom tempo, mas só recentemente as empresas despertaram para as possibilidades desse negócio. Pouca gente ainda duvida que dá para ganhar dinheiro lançando versões digitais de livros esgotados. Por isso foi com agradável surpresa que encontramos no site da Editora Autêntica uma boa quantidade de livros esgotados de seu acervo sendo distribuídos gratuitamente. São obras de interesse acadêmico, que ainda podem ajudar muita gente, mas que estavam inacessíveis até agora.

Vamos torcer para que o acervo disponível aumente, e que a iniciativa seja imitada por outras empresas. Em um setor que recebe tantos incentivos fiscais, e que tem no governo um de seus principais clientes, é bom ver atitudes que devolvam um pouco mais à sociedade.

Visite o site da editora e confira

Pesquisas mostram que um dos principais fatores na formação do hábito de leitura de uma pessoa é o incentivo dos pais, logo nos primeiros anos escolares. Portanto, se você tem um filho nesta idade, vai aí uma ótima dica. Como parte do Projeto Educar para Crescer, iniciativa comandada pela Editora Abril, um grupo de educadores selecionou um conjunto obras indispensáveis para que os alunos cheguem com boas referências à vida adulta. São 204 livros para serem lidos dos dois aos dezoito anos, um por mês.

Na lista, verdadeiras preciosidades da literatura universal, como Crime e Castigo, Madame Bovary, Admirável Mundo Novo e a Metamorfose. O cardápio é saboroso e variado. Os brasileiros convivem lado a lado com os escritores estrangeiros e há espaço para todos os gêneros literários.Complemento do Blog. Livros para serem lidos dos 02 aos 18 anos...

REFLEXÃO

2011-05-07T15:33:00.000-07:00

"Entre o homem que se faz comprender e aquele que não se faz há um abismo de diferença.O primeiro salva sua vida"(Primo levi) escritor italiano autor de É isso um homem.

[Documentários] A Interpretação dos Sonhos – Discovery – Great Books IV Categoria: Documentários, Filmes e Documentários, Série Grandes Livros Leia m

2011-05-07T15:26:00.000-07:00

Há um lado obscuro em cada um de nós, onde nossos medos, iras e desejos proibidos espreitam. Estes desejos inconscientes não descansam quietamente na psique humana. São de um certo modo nosso inimigo interno. Um homem acreditou que poderia exorcizar nossos “demônios” com o estudo dos sonhos. Sigmund Freud começou a analisar os sonhos no final do século 19 em Viena, na Áustria. O Dr. Sigmund Freud declarou que havia descoberto uma nova porta para o inconsciente…A obra prima de Freud, A interpretação dos sonhos, oferece aos leitores uma janela para nossas intimidades mais secretas. Em seu trabalho revolucionário, Freud sugeriu que frequentemente a finalidade dos sonhos fosse satisfazer com a fantasia, os impusos instintivos que a sociedade julgava inaceitáveis. As leis da lógica que governam nosso mundo desperto, não se aplicam ao reino dos sonhos, onde nós estamos livres para experimentar aventuras fantásticas. Para Freud esta libertação das fantasias foi o caminho que o conduziu ao interior do inconsciente. Narrado por Donald Sutherland.

UMA EXCELENTE OBRA RECOMENDADA PELO BLOG.

2011-05-07T15:20:00.000-07:00

Quem faz a literatura brasileira hoje? O que está em jogo na poesia e na prosa que se escreve no Brasil? Este volume 60 da coleção Folha Explica dá destaque a 60 autores – 30 poetas e 30 prosadores – da atualidade. De Manoel de Barros (nascido em 1916) a Tarso de Melo (1976), de Lygia Fagundes Telles (1923) a Nelson de Oliveira (1966), eles compõem um número amplo o bastante para demonstrar o que de mais relevante se tem escrito em nosso país. Dezenas de outros autores comparecem também, nos comentários à obra dos 60, para formar junto com eles um panorama único da nossa literatura.

Literatura Brasileira Hoje – Manuel da Costa Pinto

O TEXTO É FEITO UMA COLCHA DE RETALHOS

2011-05-07T15:00:00.000-07:00

Trabalho com estudantes do Ensino Fundamental (adolescentes e pré adolescentes) e percebo neles uma dificuldade imensa no processo da escrita.Mas vou tirando lições dessas barreiras e explico a eles que a escrita é um processo não tão rápido porque entre a fala e a escrita existem diferenças, já que a fala é espontânea e a escrita planejada.

Por exemplo o começo, meio e fim de um texto escrito precisam de coerência.Sem clareza e coesão,o leitor vai ter dificuldades de entender a idéia,a informação pode ser truncada.Iniciar um texto pode ser a leitura de um verdadeiro arco-íris de nuances de possibilidades.Antes de escrever pense sobre você mesmo(as)mas a dica é que o texto tenha objetividade, não importa seu formato

Escrever bem é fundamental mas é necessário organização para a tarefa. Mas não desanime, pois criar um jeito, um estilo na escrita não está restrito somente aos escritores.Com treino, paciência, esforço você conseguirá. Use técnicas variadas, copie bons modelos de textos.O redator medíocre vai jogando as informações de forma aleatória no papel, sem se importar com o leitor.

Um texto na verdade é uma vitrine, tanto no âmbito profissional quanto pessoal. Ali tudo vai ficar exposto, sua formação, suas leituras, a disciplina, o poder criativo do redator. Faça anotações, não fique desatualizado, pratique sempre a escrita, pesquise muito e também cultive sempre sua curiosidade.

Quanto as minhas aulas na escola Águia do saber, (de periferia) estou utilizando as artes cênicas para atrair os alunos(as) para os livros, com adaptação de textos retirados dos livros que são escolhidos pela turma, faço apenas o papel, de mediador e oriento nas aulas práticas. A ideía está dando certo e a lição que fica é que você pode usar uma receita convencional de ensinar lingua portuguesa usando uma nova roupagem que torne mais atrativo as aulas de produção textual.

Mulheres

2011-04-26T15:06:00.000-07:00

Mulheres

Como as mulheres são lindas!
Inútil pensar que é do vestido...
E depois não há só as bonitas:
Há também as simpáticas.
E as feias, certas feias em cujos olhos vejo isto:
Uma menininha que é batida e pisada e nunca sai da cozinha.

Como deve ser bom gostar de uma feia!
O meu amor porém não tem bondade alguma.
É fraco! Fraco!
Meu Deus, eu amo como as criancinhas...

És linda como uma história da carochinha...
E eu preciso de ti como precisava de mamãe e papai
(No tempo em que pensava que os ladrões moravam no morro atrás de casa e tinham cara de pau)

O Poeta se superou nessa homenagem as mulheres que também afianço ser meu ponto fraco ou talvez o calcanhar de Aquiles da mais resistente criatura humana

O BICHO

2011-04-26T15:05:00.001-07:00

VI ONTEM um bicho
Na imundície do pátio
Catando comida entre os detritos.
Quando achava alguma coisa,
Não examinava nem cheirava:
Engolia com voracidade.
O bicho não era um cão,
Não era um gato,
Não era um rato.
O bicho, meu Deus, era um homem.

Manuel Bandeira

A ALMA É QUE ESTRAGA O AMOR

2011-04-26T14:58:00.000-07:00

Se queres sentir a felicidade de amar, esquece a tua alma.

A alma é que estraga o amor.

Só em Deus ela pode encontrar satisfação.

Não noutra alma.

Só em Deus - ou fora do mundo.

As almas são incomunicáveis.

Deixa o teu corpo entender-se com outro corpo.

Porque os corpos se entendem, mas as almas não

Manuel Bandeira
N

POLÍTICA DE LEITURA NA ESCOLA.

2011-04-26T14:42:00.000-07:00

Estou desenvolvendo atividades de leituras para alunos(as) de 5ª e 6ª séries na Escola Aguia do Saber. A principio encontrei resistências talvez resquícios das opiniões formadas de que brasileiro não gosta de lê e outras frases feitas que acabam de fato estigmatizando a relação professor/aluno nessa questão do hábito de ler.

Nesta sexta feira dia 29 estarei promovendo atividades em alusão ao dia Nacional do Livro Infantil que foi criada em Homenagem ao escritor Paulista Monteiro Lobato autor do Sítio do Pica Pau Amarelo que virou famosa série exibido na rede globo durante muitos anos.

Não pretendo reiventar a roda, mas consegui alguns avanços com os alunos antes rotulados como avessos a livros. Se algum professor estiver enfrentando resistência no processo de trabalhar com o ensino fundamental no quesito leitura posso passar algumas dicas, alias gostaria de trocar idéias sobre metodologias...Meu telefone(93)81194020 0u E-meio Tribunna@hotmail.com

De poetas para poetas

2011-04-24T15:01:00.000-07:00

De poetas para poetas
Homenagem de Carlos Drummond de Andrade a Federico
García Lorca

Sobre teu corpo, que há dez anos
se vem transfundindo em cravos
se rubra cor espanhola,
aqui estou para depositar
vergonha e lágrimas.

Vergonha de há tanto tempo
viveres – se morte é vida –
sob chão onde esporas tinem
e calcam a mais fina grama
e o pensamento mais fino
de amor, de justiça e paz.

Lágrimas de noturno orvalho,
não de mágoa desiludida,
lágrimas que tão-só destilam
desejo e ânsia e certeza
de que o dia amanhecerá.

(Amanhecerá)

Esse claro dia espanhol,
composto na treva de hoje,
sobre teu túmulo há de abrir-se,
mostrando gloriosamente
-ao canto multiplicado
de guitarra, gitano e galo –
que para sempre viverão
os poetas matirizados.

(Carlos Drummond de Andrade; poesia e prosa Nova Aguilar -1979 - pp. 253-4)

Homenagem de Murilo Mendes a Bertolt Brecht

Quem levantou no espaço as Pirâmides, quem construiu vermelha Tebas de cem portas? Certamente, não os reis: estes não carrega-vam pedras.

Quem sabe os nomes dos mestres-de-obra, dos engenheiros, dos pedreiros que ergueram o Coliseu, os jardins suspensos de Babilônia, Nova Iorque?
Quanto ganhavam por dia os operários dessas moles espantosas? E
quantos eram ao todo? Nenhuma lente os descobre, nenhuma téssera ou lápide os registra.
Ä
Ele quis levantar no teatro o epos do nosso tempo totalitário. Alguns se perguntam: ficará seu nome?
Ä
Destruir o muro de Berlim, sigla de mil outros muros. Destruir o muro de Belim, levantando com o tributo de palavras, crimes e atos absurdos de todos nós.

Construir o espaço sem muralhas nem faraós e césares de camisa preta ou parda. Com siglas de bandeiras decorativas marcando a terra de um e de todos, a terra da paz, do grão e do vinho reconstituídos no seu contexto livre de censuras.

(Murilo Mendes; poesia completa e prosa Nova Aguilar - 1994 - p. 1.240)

Homenagem de Murilo Mendes a René Char

René Char na sua casa parisiense da Rue de Chanaleilles onde Ale-xis de Tocqueville mostra-me desenhos e quadro de Braque, Giacometti, Brauner e Nicolas de Staël.

Desenrola o diploma de louvor ao Capitaine Alexandre (seu nome de guerra) herói da descida em pára-quedas na áfrica do Norte, durante a
Segunda Guerra Mundial, após dois anos de maquis; diploma ilustrado nas margens por Miro, mais tarde.

Tira da gaveta outro documento, uma carta assinada por vinte se seus antigos comandados: “Capitaine Alexandr, vous avez fait de nous des hommes”.
Assim tornados à época de Fureur et mystère que contém um dos textos capitais da poesia francesa contemporânea: “Les Feuillets d'Hypnos”.

Quando a Resistência era o fulcro da vida de muitos. Quando poesia e ação
direta andavam de mãos dadas. Quando o nome liberdade era feérico.
Quando se punha em marcha a inteligência “sans le secours des cartes d'état-major”.
Ä
Este homem que inventou o sol das águas não descobriu ainda o sol da sombra. Detesta, por exemplo, Michaux.

Solar, solerte, soletra o sol de Heráclito.

Apesar dos tangentes Mozart, Braque, Van Eyck, Georges de La Tour,
Beaujolais, às vezes parece-me terrivelmente distante de mim. Mas não se-
rei distante de mim próprio?
Ä
A neve cai sobre o solar de René Char desde que retalharam o solar de Névons
em L'Isle-sur-Sorgue onde ele nasceu provençal onde aprendeu o sol onde
aprendeu o sal onde o prendeu o sal. Em Névons on jouait dès nouveau-nés
on aimait on névonnait le soleil y neigeait.

A neve cai sobre o carro-de-apolo de René Char que joga pólo com Artine
no ar de René char nascido para o ar para amar para armar para desamar
para desarmar para poetar para putear para libertar para Mozart para
terrevoar para o mar para o sol para o ar.

(Murilo Mendes; poesia completa e prosa Nova Aguilar - 1994 - pp. 1.240-1)

Reencontrei esses textos nos meus baus de leitura...resolvi postar aqui no Rio das letras para deleite de todos...

Dossiê Maiakovski

2011-04-24T14:48:00.000-07:00

UM TOQUE DE BALALAICA PARA MAIAKOVSKI poeta da voz e
do gesto

Edilene Dias Matos

A Boris Schnaiderman, naturalmente.

Acima das cruzes e dos topos, Arcanjo sólido, pas

so firme,
Batizado a fumaça e a fogo –
Salve, pelos séculos, Vladimir!

Marina Tzvietáieva

Vladimir Vladimirovich Maiakovski nasceu sob o signo de câncer no dia 7 de julho de 1893 na aldeia de Bagdadi, situada nos arredores da cidade de Kutaisi, cujas antigas edificações se refletiam nas águas do rio Khanis-Tshali. Foi ali na Geórgia que ele deu seu primeiro grito, prenúncio dos vários brados estrondosos que daria ao longo da vida. Mais tarde, quando já vivia na cidade grande, Maiakovski, que fora um montanhês caucasiano, decidiu usar como único traje uma blusa de cor amarela, símbolo do sol e de sua Geórgia, tradicionalmente usada pelos camponeses russos. Ela então passou a ser uma marca do poeta até se converter numa espécie de traje ritual e constituir uma extensão de seu próprio corpo. Ao exibir-se com esse traje, Maiakovski buscava pôr em evidência sua nobre modéstia e sua distinção em relação às vestimentas convencionais:

Do veludo da minha voz
Vou mandar fazer minhas calças pretas.
De três metros de meio-dia, uma blusa amarela.1

Marcas profundas, oriundas do trato íntimo com a vida camponesa, ficaram para sempre incrustradas em seu ser, mesmo depois de ele ter se tornado um poeta tipicamente urbano, freqüentador assíduo do Café dos Poetas, seu refúgio predileto, além de reduto dos cubo-futuristas (Khliébnikov, Burliuk, Kamiênski, Krutchônikh, entre outros).
Maiakovski participou do grupo cubo-futurista, que editou o almanaque Armadilha para juízes (1910) e lançou “Bofetada no gosto público” (1912), uma espécie de manifesto destinado a combater o chamado ego-futurismo, criado por Ígor Sievieriánin e considerado um futurismo de salão.

Nesse espaço efervescente, ele pregou a destruição da palavra e da forma convencionais, da sociedade e da cultura.
Vale a pena abrir aqui um parêntese para explicar a relação do futurismo de Marinetti com o futurismo russo. É bem provável que as inspirações primeiras tenham advindo da Itália, e não há como negar a difusão dos mais diversos ecos da vanguarda italiana entre a intelectualidade moscovita dos primeiros anos do século XX, mas o movimento liderado por Marinetti teve suas especificidades na Rússia, onde se deu a cisão entre ego-futurismo e cubo-futurismo.

Sob o rótulo de ego-futuristas concentrava-se um grupo de intelectuais que via nas idéias estéticas vindas da Itália um meio fácil de chamar a atenção, sem, no entanto, contrariar o gosto da burguesia. Por outro lado, o grupo que aderiu ao cubo-futurismo objetivava levar às últimas conseqüências as idéias do polêmico artista italiano.

Pode-se afirmar que os adeptos do cubo-futurismo na Rússia traçaram rumos próprios e distanciaram-se de Marinetti, tendo inclusive negado veementemente seus propósitos, sobretudo aquele que toca num problema de base: o emprego de uma linguagem emotiva e não-poética.
A partir de sua adesão ao cubo-futurismo, Maiakovski viverá seu grande drama: poesia para o povo ou inovações e ousadias futuristas? Como conciliar a poesia para o povo com as formas expressivas, requintadas, intelectualizadas do futurismo? Comeria a massa do biscoito fino?

O dilema de Maiakovski teve relação direta e efetiva com as críticas que apontavam o descompasso existente entre suas metáforas ousadas/instigantes/intrigantes e uma linguagem mais despojada, capaz de conquistar efetivamente o coração do povo. Nesse sentido, o combate/crítica dirigido ao poeta era dos mais virulentos. Críticos e polemistas não entendiam o posicionamento do poeta em relação ao fazer poético. Não entendiam como os operários e os camponeses poderiam chegar à compreensão de certos versos do poeta, como por exemplo estes, de seu poema “Incompreensível para as massas”:

E para a massa
flutuam
dádivas de letrados –
lírios,
delírios,
trinos dulcificados.

Considerado um talento artístico incomum (poesia, pintura, cinema, teatro, publicidade, jornal), Maiakovski foi alertado por David Burliuk - em cujo estúdio ensaiava alguns desenhos - no tocante à sua excelência como poeta e decidiu-se pela poesia. Era na poesia que estava a sua genialidade, afirmara o amigo Burliuk com convicção após ter tido a oportunidade de ler algumas de suas primeiras composições poéticas (“Tenho diante de mim um poeta genial”). Burliuk se tornará uma espécie de anjo –da guarda do poeta, protegendo-o sempre, a ponto de oferecer-lhe ajuda financeira para que pudesse dedicar-se exclusivamente ao trabalho poético.

Em 1912, com 19 anos, Maiakovski publicou seu primeiro poema, “Noite”. A partir daí, ele tornou-se um poeta marcado pelo sinete da rebeldia exacerbada e desmedida. Apoiou sua vida no tripé Poesia, Amor e Revolução – a revolução se fez poesia e o amor se converteu em revolução.

Como diretriz artística, o poeta optou pela vanguarda, que se bifurcaria em vanguarda formal e vanguarda revolucionária. Em sua poesia, vida e obra acabaram por se interpenetrar. Segundo Fernando Peixoto, Maiakovski conseguiu uma união orgânica e concreta de seus sentimentos pessoais com o coletivo de grande complexidade do contexto russo-soviético.
Para ele, o amor era pura fonte de poesia, e falar de amor era falar de Lili Brik, que era mulher de Óssip Brik, outro grande intelectual, e foi a grande musa de sua vida2 .

Afora o teu amor
Para mim
Não há mar,
E a dor do teu amor nem a lágrima alivia
[...]
Afora o teu amor,
Para mim
Não há sol,
E eu não sei onde estás e com quem.
[...]
Afora o teu olhar
Nenhuma lâmina me atrai com seu brilho.

Leitor voraz e atento, Maiakovski ficou de início impressionado com dois autores, Puskin e Blok, e releu sobretudo Blok, cujo simbolismo viria a ser estimulante para o desenfrear da imaginação do jovem poeta. Leu filósofos, físicos, novelistas e poetas, como Hegel, Marx, Lassale, Demóstenes, Júlio Verne, Wells, Tolstoi, Dostoievski, Biéli, Balmont, Shakespeare, Byron.
Fascinado com a teoria geral de Einstein sobre o princípio físico da relatividade, lançou olhares de cobiça em direção à ciência, que para ele explicaria muitos mistérios ainda envoltos em nebulosidades. Segundo seu entendimento, essa teoria teria por meta final a superação da morte pelo homem.

Como Maiakovski se considerava um trovador (“continuo a tradição interrompida dos trovadores e menestréis”), não se pode pensar sua poesia como destinada a ser lida apenas em silêncio. Ela requer, antes de tudo, um forte grito, um prolongado som de balalaica. Além do acento marcante de oralidade, sua poesia supõe intensa participação do corpo, o que por sua vez envolve a variação dos tons de voz, a estruturação melódica e até mesmo a gesticulação, notadamente das mãos, além de meneios de cabeça, curvaturas do tronco e do corpo como um todo, compondo uma verdadeira encenação performática.

Os registros conhecidos das performances do poeta revelam-no um ator hábil, que dava espetáculos de recitação, atuava em comícios e tinha um público ávido e certo na Rússia das duas primeiras décadas do século XX.
Vladimir causava fascinação nos auditórios, a começar por seu porte - alto e másculo -, que sobressaía ainda mais em função de suas veementes gesticulações e do timbre estentóreo de sua voz. Cada aparição sua, ao mesmo tempo um martírio e um êxtase, era por si mesma todo um espetáculo. De temperamento dramático, não foi por acaso que Maiakovski-ator-espetáculo se viu envolvido (e apaixonado) pelas artes cênicas – circo, teatro, cinema.

Introduzido no mundo circense pelo palhaço Lazarenko, viveu momentos de intensa atividade criativa quando escreveu pantomimas e peças cômicas para serem interpretadas pelo companheiro palhaço. Esse convívio e essa experiência redundaram no espetáculo circense “Moscou incendiado”, escrito e dirigido pelo poeta em 1927.

Militante clandestino do partido bolchevique, em 1914 Maiakovski envidou esforços para a criação de uma arte cinematogáfica legitimamente russa, pois considerava o cinema “quase uma concepção do universo”, expressão do movimento, veículo inovador da literatura e destruidor de estéticas obsoletas, além de difusor de idéias revolucionárias e vanguardistas. Ressalte-se aqui que a princípio, o poeta não incluía o cinema no mundo das artes por considerá-lo apenas um reprodutor de imagens.

Outra particularidade do gênio criador de Maiakovski foi o teatro, espaço onde deixou profundas marcas ao converter dramas íntimos em espetáculo. Como exemplo, é suficiente citar “Mistério Bufo” (1918), considerado o início de um novo teatro. Nessa peça, preparada para comemorar o 1º aniversário da Revolução de 1917, Maiakovski insere o mundo no espaço de um circo. Intercalando números circenses e de musical-hall, escancara o choque de classes e o conflito ideológico ao relatar a viagem alegre de um grupo de operários que, depois do dilúvio revolucionário, se liberta de seus opressores parasitas e chega à terra prometida, após ter passado pelo inferno e pelo paraíso. Com essa obra, que teve grande repercussão na época e se tornou assunto de discussões palpitantes e controvertidas, Maiakovski conseguiu imprimir uma marca verdadeiramente popular ao refinado e intelectual teatro futurista.

Revolucionário militante, personagem brilhante e excêntrico do futurismo soviético, o inquieto artista esteve sempre às voltas com aventuras estéticas e toda sorte de provocações. Como poeta, submeteu a língua a estímulos inovadores e, consciente de sua missão, conduziu o verso até o limite extremo da expressividade. Além disso, subverteu normas obsoletas, violentou os versos bem-comportados, virando de cabeça para baixo as técnicas já consagradas, e, fazendo uso de recursos e estratégias revolucionárias, explorou exaustivamente as potencialidades expressivo-comunicativas da palavra. Explicava seu fazer poético pela simplificação excessiva e pelo jogo reflexivo.

Ele resumia seu pensamento da seguinte forma: “Eu não forneço nenhuma regra para que uma pessoa se torne poeta e escreva versos. E, em geral, tais regras não existem. Chama-se poeta justamente o homem que cria estas regras poéticas”.

Eu
à poesia
só permito uma forma:
concisão,
precisão das fórmulas
matemáticas...

Suas plurais vozes poéticas tinham um ponto comum: o homem inconformado diante das chagas abertas por uma sociedade injusta:

Come ananás, mastiga perdiz.
Teu dia está prestes, burguês.

Inconformado e criador, Maiakovski escolheu a tribuna como campo de luta:

Barreira alguma há de calar meu ímpeto,
nem os muros do Krêmlin, quadrimultiplicados.
Do asfalto, em turbilhão, vôo e vulnero tímpanos
Com o fragor fogoso dos meus brados.

Ele falou e bradou. E seu brado forte e poderoso ainda ecoa:“Mas a força do poeta/não se reduz só/a que te lembrem/no futuro/entre soluços”, pois Vladimir Vladimirovitch Maiakovski sabia muito bem da eficácia da “palavra cantada” pronunciada pelo poeta. Sabia que essa “palavra” afetaria a realidade, tornando-o o construtor de um mundo novo, de uma sociedade igualitária, fruto do poder revolucionário e transformador da linguagem poética.
Ao fazer da poesia uma arma de combate autêntica, verbo explosivo e revolucionário, ele conferiu à palavra poética uma significação toda especial, recusando o panfleto pelo panfleto e buscando sempre os tons de uma poesia maior.
São estas as constantes simbólicas de que se compõe a mitologia de Maiakovski: o ardor juvenil, a ousadia, a paixão pelas causas políticas e sociais, a luta por meio da poesia contra o opressor e pela libertação do oprimido, o amor como fator de liberdade, a beleza máscula do poeta, arauto da revolução, envolvida pela blusa amarela. Tais constantes não são meros artificialismos nem tampouco traços biográficos sem maior importância, mas vozes tonitruantes que ecoam no corpo vibrante de sua obra poética, feita de metáforas faiscantes, jogos de palavras, expressões iluminadoras e contundentes e esculpida pelos sons da voz, pelos grafos da escritura, pela cenografia do verbo, pelos gestos performáticos.

Uma obra que foi esculpida por punhais de afiadas lâminas, que se metamorfoseiam em palavras ao mesmo tempo cortantes e iluminadoras, palavras que ferem, que comovem, que apontam caminhos, que semeiam utopias. Palavras que se estilhaçam em múltiplas faíscas e que, paradoxalmente, ofuscam e orientam nosso olhar.
O pano desce. 10 horas da manhã de 14 de abril de 1930. O cenário é o pequeno estúdio, e o revólver espanhol talvez seja o que foi utilizado na interpretação do papel de Ivan Nov, o poeta vagabundo, personagem principal do filme “Mas não por dinheiro”. Conforme já havia anunciado (era vidente?), Maiakosvki (“Penso, mais de uma vez:/Seria melhor talvez/Pôr-me o ponto final de um balaço./Em todo caso/Eu hoje vou dar meu concerto de adeus.) puxa o gatilho.

Misto de sangue, paixão e lenda, Maiakovski passa a existir em seus poemas, já que exigia ele próprio que a arte fosse vida, vida tantas vezes exaltada por seu primado em relação à arte. Abaixo a arte, viva a vida!

DE “V INTERNACIONAL”

Eu
à poesia
só permito uma forma:
concisão,
precisão das fórmulas
matemáticas.
Às parlengas poéticas estou acostumado,
eu ainda falo versos e não fatos.
Porém
se eu falo
“A”
este “a”
é uma trombeta-alarma para a Humanidade.
Se eu falo
“B”
é uma nova bomba na batalha do homem.

1922
(Poemas - Vladímir Maiakóvski. Trad. Augusto de
Campos. Tempo Brasileiro, 1967, p. 79)

ESCÁRNIOS

Desatarei a fantasia em cauda de pavão num ciclo matizes, entregarei a alma ao poder do exame das rimas imprevistas.
Ânsia de ouvir novo como me calarão das colunas das revistas esses
que sob a árvore nutriz es-
cavam com seus focinhos as raízes.

1916
(Poemas - Vladímir Maiakóvski. Trad. Augusto de Campos e Boris Schnaiderman. Tempo Brasileiro, 1967, p. 73)

NOSSA MARCHA

Troa na praça o tumulto!
Altivos pincaros - testas!
Águas de um novo dilúvio
lavando os confins da terra.

Touro mouro dos meus dias.
Lenta carreta dos anos.
Deus? Adeus. Uma corrida.
Coação? Tambor rufando.

Que metal será mais santo?
Balas-vespas nos atingem?
Nosso arsenal é o canto.
Metal? São timbres que tinem.

Desdobra olençol dos dias
cama verde, campo escampo.
Arco-iris arcoirisa
o corcel veloz do tempo.

O céu tem tédio de estrelas!
Sem ele, tecemos hinos.
Ursa-Maior, anda, ordena
para nós um céu de vovos.

Bebe e celebra! Desata
nas veias a primavera!
Coração, bate a combate!
O peito - bronze de guerra.

(Poemas - Vladímir Maiakóvski. Trad. Haroldo de Campos. Tempo Brasileiro, 1967, pp. 77-8)

BIBLIOGRAFIA

A LENDA DO CABEÇA DE CUIA

2011-04-24T14:35:00.000-07:00

Pedro Costa o autor do folheto registra de uma maneira singela mas bem oportuna histórias que retratam nossas crendices ou superstições populares.Vamos a um trecho" O povo não acredita

Em história de pescador

De vaqueiro, e cachaceiro

De poeta cantador.Motorista e Seringueiro

Marinheiro e caçador,

Dizem que toda mentira deturpa sempre a verdade

Por menos que ela seja

Dita na sociedade

Contada por muita gente

Se torna realidade

Cabeça de Cuia vive

Cumprindo sua trajetória

Uma velha diz que viu

Porém perdeu a memória

Se assombrou ficou louca

Quando escuta essa história.

Contatos com o autor para(86)3236-8620

Aprovado Plano Nacional de Cultura.

2011-04-22T11:45:00.001-07:00

A Comissão de Educação, Cultura e Esporte (CE) aprovou em decisão terminativa o Projeto de Lei da Câmara (PLC) 56/10, que institui o Plano Nacional de Cultura. O plano, que será agora submetido à sanção presidencial, regulamenta o financiamento da cultura, estabelece as atribuições do poder público no setor e enumera princípios a serem observados, como a liberdade de expressão, a diversidade cultural e o direito de todos à arte e à cultura.

- Trata-se de um marco legal da cultura brasileira, que estabelece uma política de Estado para o setor cultural - disse o assessor parlamentar do Ministério da Cultura, Paulo Brum, que acompanhou a votação do projeto e lembrou que o plano foi elaborado após quatro anos de debates, nos quais participaram mais de 40 mil pessoas em todo o país.

Ao apresentar seu voto favorável, a relatora do projeto, senadora Marisa Serrano (PSDB-MS), classificou o plano como "uma espécie de agenda para a atuação do setor público" na área de cultura ao longo dos próximos 10 anos, período de validade do plano. Um dos principais objetivos da proposta, ressaltou, é o de "universalizar o alcance dos brasileiros à arte e à cultura, assim como qualificar ambientes e equipamentos culturais para formação e fruição do público". Ela elogiou ainda as ações previstas para a "consolidação da economia da cultura".

A comissão aprovou também parecer favorável a uma emenda da Câmara dos Deputados ao Projeto de Lei do Senado (PLS) 237/07, que inscreve o nome de Anita Garibaldi no Livro dos Heróis da Pátria. A relatora da emenda foi a senadora Níura Demarchi (PSDB-SC), que ressaltou o papel exercido por Anita na Revolução Farroupilha. A emenda da Câmara apenas retira do projeto o seu parágrafo único, segundo o qual a inscrição do nome de Anita no Livro dos Heróis se daria em 4 de agosto de 2009. (Senado Federal)

CIÚMES

2011-04-22T06:55:00.000-07:00

Restos de Maria

Com o lixo na lata

O amor doentio

é o bicho que mata

Sérgio Luiz-Porto Alegre

O OLHAR

2011-04-22T06:48:00.000-07:00

O olhar é o que assusta e me encanta

É o que me acolhe e me afasta de mim e do outro

Tão simples e tão marcante

Perc0-me no brilho e no símbolo que se expressa

O que dizer de mim, se o que sou ultrapassa meu próprio espaço?

O que dizer de mim se o olhar do outro me diz quem sou?

Dentro dessa enorme dimensão pretendo descobrir...

Fernanda bião. A autora é acadêmica de Psicologia da pontifícia Universidade Católica de Minas Gerais.

FIOS DE MEADA, PARA CONTAR E RECONTAR

2011-04-22T06:13:00.000-07:00

Hoje dia 22 de abril uma Sexta Feira Santa (um dia após esquartejarem Tiradentes), como todo bom caboclo amazônida armo minha rede e embaixo coloco meu arsenal de conhecimentos, que vou digerindo avidamente com os olhos e o coração, pela paixão da leitura, uma doença crônica saudável que me acomete desde os meus primeiros passos na escola...

Fios da meada são contos amazônicos recontados por Paulo Nunes, que no prelúdio do texto já questiona afinal de que fios se faz essa meada?. Li e reli, devorei os contos como se devora um Tambaqui assado feito moqueca depois de embrulhado em folha de bananeiras...

O autor faz o que nosso pais, nossos avós fazia quando eramos crianças. Peguei alguns pedaços para postar aqui no Rio das letras.Vamos digerir juntos?"A noite, Antônio ficava tão flador quanto de dia era calado.Se enchia de imaginações.- Anda, Antônico, a estória da ave jurutaí, incitava Libânia

-A que se que apaixonou pela lua?.O jurutaí solta hoje pelo mato cada risada.Variou com a paixão.E a lua, lá de cima nem como coisa.

de peito pra cima, Antônio, os olhinhos luzindo na sombra,ia contando do jurutaí, o pássaro da noite, e sua paixão pela lua.Libânia deityada de lado, escutava..

Paulo quando reconta o mestre Dalcídio Jurandir se chega dá água na boca, vontade de comer as palavras que transitam entre nossa imaginação...O povo conta e o escritor reconta. "E dentro do peito de Siloca se abre uma visão dantesca, apesar de tudo truvo, ela surge feito uma miragem, fêmea(muié mermo de verdade, sem tirar nem por)quer dizer ua mulher com corpo de sereia, ela me acenava se insinuando por entre os Mururés. E Mumurés eram espalhos d água?.Não sei só sei que ela se exibia mergulhando nas águas límpidas do m eu Tapajós,e mergulahava e voltava à flor d água num tichi bum tichibum...E se estiver mentindo seu moço pergunte pra Matinta Pereira, ela também espiava tudo de bubuia..."

INSÔNIA E POÉTICA

2011-04-21T20:26:00.000-07:00

Enquanto todos dormem, guardo meus sonhos entre as palavras em vão

Não sei se a noite passa célere como o pulsar do meu coração

Mas entre a insônia e a solidão

Há um relógio mudo

Rebelde que ignora o tempo

Meus versos não são intimos

Nem me importo com os vermes que me espreitam

O que me importa são os anjos tortos que me guardam

E os fantasmas da razão

Que junto comigo se deleitam

A poesia pode ser uma morfina as dores

Inconscientes da alma

Um lenitivo aos amores

que Não existem mais

Só sei que a vida

é inconstante

e no meu instante o tempo já não passa mais

A madrugada vem rompendo ofegante

Indiferente ao raiar do dia

E enquanto todos dormem

Eu sonho

Na plenitude abissal

de minha utopia.

Nazareno Santos- Poema composto ao acaso..

FERNANDO EM PESSOA, NO RIO DAS LETRAS

2011-04-21T20:19:00.000-07:00

"O Poeta é um fingidor. Finge tão completamente que chega a fingir que é dor a dor que deveras sente".

Fernando Pessoa- Poeta Português